Ассиди

Стихотворения в прозе (2001)

* * *
   Скажите, просто ли это - быть дорогой?
   Чем больше у тебя возможностей, тем меньше свободы. А у дороги свобода одна - бежать вперед. Быть везде и во всем. Не сметь остановиться даже на мгновение.
   Легко ли это - соединять разрозненное? Не останавливаться ни на какой детали, ни на какой части, а быть тем, что объединяет части в единое целое. Невозможно выбрать, ибо выбирать приходится - все из всего.
   Легко ли соединять протянутые руки? Те, кому дальнейший путь суждено пройти вместе, не догадываются, что соединила их дорога. "Все произошло случайно". "Это судьба". А легко ли быть судьбой? Легко ли быть дорогой, когда ты знаешь, что те, кого ты свела вместе отныне и на всю жизнь, весело и беспечно пойдут вперед, забыв о твое существовании?
   Разве мы замечаем воздух, которым дышим? Разве мы замечаем дороги, по которым идем? У кого хватит терпения остановиться на минуту и приложить ладошку к мягкой влажной земле или теплому асфальту дороги? Главное - то, что ждет в конце пути, а сам путь... Он просто есть. Есть, потому что его не может не быть. Разве могут быть в мире разрозненные части вместо целого? Разве не сами собой объединяются те, кто должен объединиться?
   Я могла бы напомнить о себе, просто исчезнув. Все вокруг станет четко определенным и навеки застывшим и то, до чего нельзя дотронутся рукой, просто исчезнет из поля зрения. Что искать? Что сравнивать между собой? Обособленные предметы, обособленные слова, обособленная жизнь... Четкие грани между светом и тенью и некому указать правильный путь среди сумасшедшего разнообразия отдельных явлений...
   А можно нарочито запутать, намеренно перемешать вещи между собой, создавая калейдоскоп ложных связей, паутину, в которой завязнет тот, кто не придает должного значения дороге. Осторожно - дорога может вывести вовсе не туда! Дорого может сомкнуться петлей, высосать из тебя все силы, обречь на вечное стремление к недостижимой цели. Дорога выпьет из тебя всю жизнь всего лишь за то, что ты позабыл о ней.
   Но я не буду этого делать. Я покорно лягу под ноги очередному путнику, я приведу его к той самой, заветной цели и, стоя на пороге желанного дома, он напрочь забудет обо мне...
   Капли воды на ровном покрытии - просто след от недавнего дождя. Дороги не умеют плакать. Дороги умеют только помнить. Помнить о тех, кто никогда не вспомнит о них.

02.04.01 16:42

* * *

Диэр

   Очень легко укрыться под завесой слов. Когда их много, становится совершенно невозможно увидеть за ними какой-нибудь смысл. Да и зачем вообще он нужен - этот смысл? Слова станут стеной дождя, заливающей цветущий луг, слова встанут песчаной горой, не дающей пройти, слова каменным градом посыплются с вершины, на которую ты хотел взойти, чтобы оглядеться. А надо ли оглядываться? Надо ли смотреть по сторонам? В этом мире нет ничего, кроме слов. Мягких и жестких, золотистых и угольно-черных, тяжелых и воздушных, твердых и прозрачных. Они громоздятся друг на друга, они выстраиваются в хороводы, он затягивают в сумасшедшую пляску, цель которой - задержать, не дать вспомнить, зачем ты пришел в этот мир, что ты ищешь в нем...
   Но ведь что-то ищешь. Хоть одну жемчужину в океане слов, хоть одну твердую площадку среди горного обвала, хоть один глоток воздуха в сплошной стене дождя... Есть ли за всем за этим хоть одна крупица смысла?
   Наверное, есть. Только тот, кто построил этот мир, сам забыл о смысле своих слов...

20.06.01 14:55

* * *

Посвящается Ф.

   А ведь можно сказать и так: вся наша жизнь - ветер над излучиной реки...
   Она стояла на обрывистом берегу и смотрела вниз, на реку. Куда-то неслась вода, что-то пел ветер и ей тоже захотелось стать частью общего потока и она прыгнула с обрыва прямо в круговерть воды. Течение закружило ее, она почувствовала, как поток уносит ее куда-то в неизвестность, она теряет силы, растворяется в прозрачности воды, еще немного - и она просто исчезнет... Но тут ее вынесло на небольшой остров, где она смогла сесть и передохнуть. Полюбоваться игрой солнечных лучей в брызгах воды, побегать по траве, нарвать букет ярких луговых цветов... А река звала, река манила и она бросила приветливый островок и вновь пустилась вплавь. На этот раз она не поддалась течению, не позволила ему увлечь себя, а уверенно поплыла к другому, пологому берегу. Там, на берегу, ждал он. Они радостно обнялись, осыпали друг друга цветами и пошли гулять по берегу вдоль реки. Уставшие, опустились они в густую душистую траву и тут он спросил ее: "А что ты так долго делала там, на острове?". "Ничего, просто отдыхала после борьбы с течением". Но он не поверил, не захотел поверить. "Зачем ты не поплыла сразу ко мне? Я ненавижу этот остров!". Она не стала разубеждать его - радость встречи была столь велика, чтобы ее могли заменить несколько часов на тихом островке. Она признала, что тоже ненавидит остров, что никогда туда не вернется, и пусть он будет спокоен - она вечно останется здесь, на левом берегу. Но ему было мало слов. Он пожелал уничтожить этот остров, отнявший у него несколько часов счастья. И они построили плотину, и река, разлившись, затопила остров, но вместе с ним - и левый пологий берег. Им стало негде жить, а правый высокий берег был слишком далек... Тогда они прокляли этот остров, и этот берег, и эту реку, и вошли в воду - вошли, чтобы никогда из нее не выйти. И только ветер поет печальную песню над излучиной реки...

3.08.01, Москва

* * *

Понятно кому :)

   Я жду тебя. Жду долго, всю жизнь. И буду еще ждать целую жизнь. Сколько бы мне там не было отпущено нетерпеливой судьбой. Мне это совсем не сложно, ведь я верю, что дождусь когда-нибудь.
   Но иногда мне становится грустно без тебя. Ожидание становится просто невыносимым, становится просто невозможно существовать, не видя тебя рядом, и тогда я зову к себе кого-нибудь другого. И находясь рядом с ним, думаю, что это ты. Ты ведь многолик и многообразен, и если ты до сих пор не нашел меня, то вовсе не потому, что тебе до меня нет дела - просто у тебя слишком много дел. Вселенная слишком велика даже для тебя. Но ты тоже велик и во многом можно увидеть твой образ и услышать твой голос. И я ищу его в тех, кто рядом со мной. Тогда ожидание тебя переносится гораздо легче.
   Можно и по другому. Увидев твой образ в ком-то из окружающих, постараться задержать его. Постараться сделать так, чтобы твой образ вытеснил все остальные и тогда я не просто увижу твой взгляд в чужих глазах, но обрету тебя полностью. Но я не желаю этого делать. Ведь если я обрету тебя, то тот, кто рядом со мной, потеряет себя. А я не хочу встречи такой ценой.
   Лучше я буду ждать. Всю жизнь. Все жизни. Бесконечность Вселенной. Ведь ты один и мне не надо никого другого...

10.08.01 19:45, Тверь

* * *

   Просто ли это - взлететь?
   Даже если есть крылья. Даже если знаешь, что они - выдержат, поднимут тебя на немыслимую прежде высоту, все равно, решиться взлететь - это не так просто.
   Сначала надо посмотреть туда, вверх, в небо - что там? Что тебя там ждет, с чем ты встретишься там, в высоте? И что ты хочешь - парить где-то там, вдали, обозревая мир с высоты птичьего полета или же долететь до какой-то определенной цели - вершины горы, берега моря, лесной чащи? На что рассчитывать, на что надеяться, у кого спросить дорогу?
   А когда ты знаешь, куда летишь, надо решить, с кем. Кто сумеет разделить с тобой все трудности длительного перелета? Кто сумеет поддерживать правильную дистанцию и не столкнется, случайно или нарочно, с тобой в воздухе? Кто не оставит тебя на полпути? Ведь с другом всегда легче, чем одному...
   Но мало знать, куда и с кем летишь. Надо еще знать - откуда. Обойди окрестности. Узнай все, что может помочь тебе в пути. Возьми все, что можешь взять, чтобы не пришлось возвращаться. И если ты задержишься немного - кто смеет тебя упрекнуть? Лучше вылететь на несколько дней позже, чем упасть обессиленным в середине пути.
   Ведь тот, у кого есть крылья, всегда сумеет взлететь. Но полет должен быть не напрасным. Иначе пропадает смысл всякого полета...

16.09.01 12:41:22

* * *

   Все меняется. Жара сменяется морозом, неуверенность - решительностью, война - миром и надоевшее красное платье я скоро сменю на зеленое... И на твоем месте сидит уже другой и говорит другие слова - другие и одновременно те же самые. Ни за что нельзя зацепиться взором, ни на чем нельзя задержаться. Ничто не постоянно, кроме... Кроме разве что самих перемен. В череде изменений есть что-то неизменное, в круговороте непостоянств есть что-то постоянное. Если сосредоточится на смысле изменений, мир встанет на свои места. Ты знаешь, что будет завтра? То же, что и вчера, только по другому. А когда надоест предсказывать события сегодняшние по событиям столетней давности, можно пойти дальше. Ведь реальность изменений - это тоже реальность, и она тоже меняется. Знать бы как...
   Я живу не в этом мире. Я живу в мире изменений. Мне не нужно знать, что конкретно произошло. Мне нужно видеть, как изменилось. А что изменилось... разве это столь важно?
   - Ты не похожа на себя. Ты изменилась.
   - Разве? Тебе так кажется. Я никогда не меняюсь.
   Я единственная во всем мире никогда не меняюсь...

2.11.01 21.30, Москва

* * *

Им самым :)

   Двое детей, мальчик и девочка, обняв друг друга, качаются на качелях. Скрипят опоры, узкая доска взлетает в воздух, окружающий мир в одно мгновение проносится мимо - вниз, вверх, вниз, вверх... Им хорошо. Они счастливы вдвоем. Им хочется, чтобы весь мир им завидовал. Они даже гордятся этим - смотрите, как мы счастливы, а вы никогда не испытаете подобного, вы недостойны!
   А я смотрю и вижу - завидовать нечему. Площадка, на которой стоят качели - над пропастью. И с каждым взмахом, с каждым взлетом, она становится все меньше и меньше. Ненамного. Но рано или поздно обрыв подберется к опорам и тогда...
   Не они первые пришли на это место. Не они сбросили в пропасть первую горсть земли. Но у тех, предыдущих, хватило ума уйти подальше от края...
   Предупредить? Уже предупреждали. Но ослепленные своим счастьем дети посчитали все предупреждения лишь проявлением зависти. Кто-то хочет лишить их счастья? Не выйдет! Они никому не отдадут эти мгновения взлета и падения, они будут качаться здесь вечно, наслаждаясь друг другом, до самого конца...
   А до края пропасти оставалось каких-то полтора метра...

7.11.01 10.33, Казань


Новости Стихи Проза Извраты Юмор Публицистика Рисунки Фотоальбом Ссылки Гостевая книга Пишите письма